童年，是一首未完成的诗，字里行间充满了纯真与幻想。它没有华丽的辞藻，却总能在不经意间触动人心。那时的我们，用最简单的语言描绘世界，用最天真的眼神看待一切，每一个瞬间都像一首轻柔的小曲，回荡在记忆深处。

小时候，我常坐在老屋的门槛上，看阳光透过树叶洒下斑驳的光影。那时的我，觉得风是会说话的，云是会跳舞的，连脚下的泥土也藏着无数的秘密。我会对着一只蚂蚁发呆，想象它是去远方旅行的使者；也会对着一片落叶出神，猜测它来自哪棵高大的树。

那时候的“诗歌”，不是写在纸上，而是藏在心里。我常常自言自语，把心中的欢喜、忧伤、好奇和梦想，编成一句句不成章法的话。它们不像大人写的诗那样讲究押韵和结构，但却真实而动人。那些话语，是我对世界的最初理解，也是我内心最柔软的部分。

我记得有一次，我在田野里奔跑，风吹过脸颊，带来青草的气息。我忽然停下脚步，大声喊：“风，你飞得那么快，是不是也想回家？”那一刻，我仿佛听见了风的回应，它带着我的声音，飘向远方。虽然没人知道我说了什么，但我知道，那是我第一次真正“写”了一首诗。

童年的诗歌，是梦里的颜色，是夜空中的星星，是妈妈轻轻哼唱的摇篮曲。它不被定义，也不需要被解读。它只是存在，像一缕晨光，悄然照亮了成长的路上。

如今，当我再次提起笔，写下这些文字时，心中依然回荡着那个小小的自己。他或许已经长大，但他仍记得，那首属于童年的诗，从未消失。它只是换了一种方式，继续在心底吟唱。